Mucho antes de que el “lo-fi house” hiciera estallar el conteo de reproducciones en YouTube, Kassem Mosse, también conocido como Gunnar Wendel, estaba haciendo jams de house nebulosos y de baja visibilidad que parecían arrastrarse a través de una neblina de hollín de medianoche. Deslustrada y corroída, traicionando indicios de ruido de línea y silbido de vinilo, su música sonaba como si la hubiera hecho en máquinas que habían estado enterradas durante una década en la tierra. No era solo la oscuridad omnipresente lo que hacía que sus huellas fueran distintivas; era la forma siniestra y desgarbada en que se movían, merodeando pesadamente por los bordes de la pista de baile como una bestia encorvada al acecho entre la maleza. En seguida sensual y hoscoera una visión de la música de club cargada de peligro, una especie de clima inclemente que podía volverse desagradable en cualquier momento.
Wendel fue prolífico a fines de la década de 2000 y principios de la de 2010, pero disminuyó su producción después de 2016, casi al mismo tiempo que comenzó a alejarse de la pista de baile. de ese año Divulgación, para el sello londinense Honest Jon’s, era frío y distante, cubriendo loops de sintetizador atonales sobre ritmos frágiles de máquinas. El año siguiente Chilazón Gaidenpor su cuenta Ominira impronta, era más enérgica pero casi tan imponente; su techno rápido y espaciado sugería una rave de almacén sin calefacción en pleno invierno. taller 32 es su primer trabajo en solitario como Kassem Mosse en seis años, y es su lanzamiento más inmediato y envolvente en mucho tiempo. (Como todos sus lanzamientos en Lowtec’s Taller etiqueta, su número de catálogo se duplica como su título.)
Esta no es la paleta de Kassem Mosse de antaño. Ha aspirado la suciedad, barrido las telarañas e incluso limpiado con aire los faders de su mesa de mezclas, por el sonido de las cosas. Sus sintetizadores tienen la cualidad etérea de campanas de viento, y sus tambores prístinos y sin distorsiones se asientan como islas en un mar de espacio vacío; la panoramización estéreo es tan desconcertantemente precisa que un murciélago podría ecolocalizar cada tom, caja y aplauso. Aún así, salvo el extraño lavado de almohadillas cálidamente nostálgicas, prevalece una sensación de vacío emocional. No importa cuán físicamente atractivas puedan ser estas pistas, mantienen una distancia de piedra.
A veces, el estado de ánimo es francamente inquietante. Los polirritmos que compiten se resisten al análisis; la explosión ocasional de ritmos desincronizados sugiere que un DJ está perdiendo el control de la mezcla. Los sintetizadores arrojan una disonancia helada. “D1” (como es típico en los lanzamientos de Workshop, todas las pistas menos una se titulan solo por su posición en el vinilo) se contrapone a un gemido agudo que sube y baja como el viento silbando a través del marco de la ventana.
Muy poco sucede realmente en estos arreglos. Cada pista ofrece solo un puñado de sonidos (golpes de batería truncados y cintas de sintetizador, pero también fragmentos de ruido de fondo, voces que hablan y estrépito sin fuente) que giran con tanta elegancia e incesantemente como un mecanismo de relojería. No hay desarrollo, no hay crecimiento, casi ningún cambio del que hablar. Son menos canciones que espacios, entornos tridimensionales en los que deambular todo el tiempo que Wendel considere necesario y, desde el exterior, la duración de las pistas bien podría ser arbitraria. (¿Cuáles son las posibilidades de que se dé con los tiempos de ejecución de 6:06, 7:07 y 9:09 por puro coincidencia?) Pero mientras estás inmerso en él, el ritmo se siente infinito e inusualmente intrincado.
