Tres meses después de Beyoncé Renacimiento—y las conversaciones subsiguientes sobre el resurgimiento de la música dance y sus orígenes en espacios negros queer—Cakes da Killa lanzó su segundo álbum, esvengalí. Para un rapero técnicamente magistral que durante mucho tiempo ha sido celebrado y encasillado por su identidad queer y negra, fue casi demasiado fácil enmarcar el lanzamiento de ese álbum como una reacción al momento actual. En ese momento, Cakes, quien era venerado por su fusión de influencias de baile de salón y house mucho antes de que esos términos se convirtieran en familiares para el resto del mundo, lanzó su álbum más personal y tenue hasta la fecha, sus característicos éxitos hechos para la pasarela. chisporroteando en reflexiones más suaves, influenciadas por el jazz. Pero esvengalí no fue un dedo medio para la cooptación generalizada de su sonido; era simplemente el álbum que Cakes quería y tenía que hacer. Es el eterno vínculo de cualquier pionero: o vas contra la corriente o te pasan por alto cuando tu estilo finalmente se vuelve grande. Sin embargo, en este discurso se perdió el simple hecho de que Cakes da Killa es un rapero jodidamente bueno.
Oveja negra, el tercer álbum de estudio de Cakes, reconoce esa posición solitaria de no pertenecer a ninguna tribu: demasiado queer para los raperos hetero de bar por bar de Nueva York, demasiado rapero para el pop queer convencional. Pero el álbum es un compendio seguro de actuaciones apasionantes, personalidad grandilocuente y emocionantes collages de géneros. Es más parecido a una vuelta de victoria, una declaración de misión tranquila de alguien que sabe lo que se merece y que se reirá en tu cara cuando te lo diga.
Nacido en Nueva Jersey pero reclamando desde hace mucho tiempo Nueva York, Cakes rapea con un inconfundible y prolongado acento en sus vocales y escupe con la sensibilidad confrontativa de los primeros Lil' Kim. En Oveja negra, lleva esas influencias más claras que nunca, interpolando a Wu-Tang Clan y mencionando «Shook Ones, Part II» de Kangols y Mobb Deep en el cierre de «Ain't Shit Sweet». Él canales Éxitos de 1995 de LL Cool J y Foxy Brown en el destacado sencillo “Do Dat Baby”, que presenta un resplandeciente cameo de Dawn Richard. Lo que separa a Cakes de sus antepasados es, inevitablemente, para quién rapea. “Bump in the cut no K for me/Sé que un par de ellos quieren seguir mi ritmo”, abre en “Mind Reader”, un corte diestro y conmovedor que está tan en deuda con Crystal Waters como con Remy Ma. El rap es lo suficientemente duro para cualquier estilo libre de Hot 97: los remates se sirven uno tras otro como si fueran matadores; un fluir que pasa de un susurro veloz a un bramido sincopado en cuestión de segundos; y gruñidos que, incluso en sus momentos más divertidos, se expresan con una determinación feroz y un oído de veterano para los esquemas de rima interna. ¿Quién más que Cakes podría rapear “Dispara tu trago mientras bebo mi Riesling/Es hora de mostrarles a las chicas cómo comer en cada estación”? ¿Quién más admitiría que es “demasiado adulto para estar enamorado de un matón” antes de admitir que todavía podría dejar que el hombre lo supere?
