Lykke Li tiene una maestría en tristeza: «Siempre he tenido el corazón roto desde que era niña», dijo recientemente. dicho. Su música es compañera del dolor como el sol es compañero de la mañana, y en su último disco ojo, la romántica sueca continúa sus estudios en la miseria con supercortes complejos de recuerdos empapados de lágrimas. Al reunirse con Peter Bjorn y John’s Björn Yttling, su principal colaborador a lo largo de sus primeros tres discos, Li se comprometió con ocho canciones simplificadas en un intento de «romper con el álbum de ruptura». Pero en ausencia de emociones escapistas melódicas, ojo sirve como una especie de derramamiento de sangre para el dolor que la ha atormentado a lo largo de su carrera.
Basado libremente en el concepto de bucle, ojo comienza con el chirrido de la cinta invertida y concluye con un revoltijo de voces que sugieren que también se está rebobinando a Li. Pero en lugar de maximizar su dolor con ritmos de trampa y entrega de doble tiempo como lo hizo en tan triste tan sexyo volviendo a la producción de pared de sonido y coros catárticos de Nunca aprendo, se volvió hacia su teléfono. El sonido lo-fi y despreocupado de las notas de voz que había grabado parecía perfecto, y así ojo finalmente se grabó en su dormitorio, aprovechando la energía íntima de un espacio que es parte integral de los sueños, la sensualidad y el llanto en privado.
Mientras Li nos empuja a su cabeza pesada y malhumorada, los sonidos de fondo se mezclan con la música; los grillos cantan en momentos extraños y un sutil ruido blanco llena las pausas. Guitarras borrosas bajo el agua acompañan su entrega herida en las dos primeras canciones: «Y sé que aguanto/A alguien que no está aquí/Pero no te irás», canta entrecortadamente en «You Don’t Go Away», admitiendo a la disonancia entre el amor perdido y los persistentes sentimientos románticos. A medida que su voz asciende a una soprano suave, el agotamiento se desliza; el acercamiento susurrado es de alguna manera más fuerte que el grito enfurecido de canciones como «Sadness Is a Blessing» y «Gunshot». Pero Li no está cultivando nostalgia por esta relación anterior, está suplicando a los sentimientos que se vayan. “No desaparece/Todas las noches rezo”, suplica.
Aunque estas letras con el corazón en la mano ocupan un lugar central, la producción en ojo es a la vez fascinante y extraño. El álbum equilibra el duelo y la meditación, llenando su vasto y gelatinoso campo sonoro con coros fantasmas, crujidos del piso, sintetizadores de naves espaciales y melodías espeluznantes y carnavalescas. A la mitad del álbum aparece un caso atípico animador y engañosamente juguetón: “Carousel” captura el sonido de una atracción abandonada en un parque de diversiones mientras Li reflexiona sobre la tendencia a regresar repetidamente a una relación hiriente. «Flying and I can’t come down/Yeah, I’m high as hell», canta, atrapada en un viaje que funciona mal pero con la esperanza de que una vez más pueda traer algún tipo de placer. Al final, los sintetizadores bioluminiscentes gotean hacia abajo como pompas de jabón.
