Incluso el sonido más pequeño está repleto de información. El canto de los pájaros puede dar pistas sobre cuándo y dónde se grabó; el grano de la voz de alguien puede revelar su estado emocional. Cuanto más silencioso es, más profundamente escuchamos. La música y escritora francesa Félicia Atkinson aprovecha y subvierte este proceso de interpretación de nuestras percepciones, creando entornos sonoros surrealistas que se sientan justo al lado del oído pero se extienden hacia un horizonte lejano. Su música resiste el deseo del cerebro por la continuidad espacial y rompe sus expectativas de una perspectiva unificada, yuxtaponiendo susurros, volutas de ruido atmosférico e instrumentos digitalizados que flotan alrededor del campo auditivo de maneras asombrosas.
“La música se trata de misterio y reconciliación”, dijo Atkinson en un reciente entrevista. “La música puede transformar las cosas en una especie de código. Si tomas el lenguaje, puedes encontrar esto en la poesía: la idea de que a veces el significado no es suficiente. Tienes que dar un paso atrás y mirar más allá de lo que significa ser en la experiencia.» El trabajo de Atkinson frecuentemente hace referencia a una compleja red de conceptos, historias y filosofías, pero la forma más satisfactoria de escuchar es dejar de lado cualquier idea preconcebida y comprometerse con ella segundo a segundo, asimilando un paisaje o un sueño particularmente vívido.
Esta peculiar inmediatez es un rasgo definitorio de la obra de Atkinson. Idioma de la imagen. La música se desarrolla lentamente, yendo a la deriva de un punto a otro, pero nunca alcanza un estado de tranquilidad. A pesar de las similitudes a nivel superficial con el tipo de música ambiental alimentada con cuchara a los acólitos de los programas de bienestar y las listas de reproducción para relajarse, hay arrugas frecuentes que se resisten a escuchar fácilmente: su voz grabada tan cerca que invade nuestro sentido del espacio personal; destellos de estática tensa; pulsos irregulares que se mueven de un lado a otro. Para cada melodía quejumbrosa hay un detalle oculto, como una grabación de campo que solo se revela tras una inspección minuciosa, o un tono de sintetizador camuflado que acecha cerca del final de la mezcla. Presentados con extrema intimidad, los elementos inquietantes de Idioma de la imagen son tan absorbentes como su extensión pastoral. Los detalles inquietantes hacen que la textura del sonido sea tangible.
Gran parte de la música de Atkinson gira en torno a pasajes lentos y deliberados de texto hablado grabados a muy corta distancia, donde el tono de su voz queda atrapado en un estado entre la urgencia y el desapego. Este sigue siendo un elemento importante de Idioma de la imagen, pero lo complementa con una gama cada vez más diversa de instrumentación. El aleteo de los drones de órgano envuelve su voz en la canción principal, y en el tema de apertura, «La Brume», un saxofón empapado de reverberación sacado directamente de las bandas sonoras de Angelo Badalamenti emerge de una capa de sintetizador a la deriva. (Al igual que Badalamenti, Atkinson también está obsesionada con crear la impresión de algo oculto justo debajo de la superficie de su música). Los tonos extensos y ricos forman la columna vertebral de la mayoría de las pistas, pero a veces brindan una sensación de aprensión, como en «Pieces of Sylvia». ” donde una sola nota se abre en la disonancia temblorosa de un semitono, sostenido con tenacidad.
