A medida que han progresado, los midi negros se han interesado cada vez más en la actuación y el vestuario como indicaciones para escribir canciones. Mucho de su material, para escucharlos contarlo, comienza con alguna versión del pensamiento, «¿No sería gracioso si tratáramos de escribir un ___?» «Cuando quieras hacer algo original… usa algo como modelo o inspiración que sabes que definitivamente no puedes hacer», dice Greep. dijo. «Tu fracaso será interesante». Puede escuchar este impulso en el trabajo a lo largo fuego infernal, ya que ofrecen versiones de científicos locos de canciones country (el pedal-steel y los lavados de órgano Hammond en “Still”) e incluso tropicália: los dos primeros minutos de “Eat Men Eat” suenan para todo el mundo como Caetano Veloso: irónico, sabiendo, sin peso. Ninguna pose dura más de uno o dos minutos. La sección rítmica de «Still» se convulsiona repetidamente, y la melodía vocal de Cameron Picton toma algunos giros intrigantes, casi a la izquierda de Sondheim, mientras que «Eat Men Eat» se precipita desde su tranquila apertura hacia un clímax de cuernos gritando, como un gran mamífero terrestre muriendo dolorosamente.
Después de tres álbumes, solo se está volviendo más emocionante ver al grupo navegar estos virajes bruscos, cada uno llegando a una velocidad más alta, ejecutado con una precisión aún más impresionante. Las canciones no se suceden sino que se dan la vuelta unas a otras como una procesión de conchas azules puntiagudas de Mario Kart. Pero tan estimulante como los máximos están en fuego infernal—el desenfrenado riff de la nota 32 en “Sugar/Tzu” desencadena risas ahogadas, por ejemplo— el mundo que Greep detalla y puebla con sus bulliciosos personajes puede volverse agotador, con el tiempo, en su aridez emocional. “La posteridad me demostrará que soy/El más grande que el mundo jamás haya visto, un genio entre las nulidades”, grita Greep en “Sugar/Tzu”: una gran línea, pero también una pose burlona que repite demasiadas veces a lo largo fuego infernal: “Los idiotas son infinitos, los hombres pensantes contados”, murmura en “La carrera está por comenzar”. Este es el tipo de percepción a la que llegas cuando tienes 22 años y la mayoría de los pensamientos que tienes están relacionados con asegurarte de que el mundo vea lo inteligente que eres.
Existe una profunda sospecha, común en el tipo de intelectuales jóvenes e intensos que se sienten atraídos por escuchar o hacer música complicada, de que las oleadas de emociones incontrolables son sospechosas, peligrosas y necesitan una inspección más profunda, posiblemente forense. Ese proceso de inspección forense a menudo se siente como la misma fuerza de ojos inyectados en sangre que impulsa la música del midi negro. Greep tiene un vibrato lo suficientemente aterciopelado como para hacer que las palabras «prostrate, supine» (de «The Defense») suenen como una balada de Tom Jones. Pero su canturreo suena como un chico que baila torpemente en un baile de secundaria; los movimientos están ahí, pero escondidos detrás de inquietantes comillas de miedo que delatan una desconfianza hacia los sentimientos fuertes, hacia los mecanismos del placer.
También hay algo de energía de ojos salvajes de Scott Walker en el trabajo en midi negro en alguna parte: letras sobre escenarios de pesadilla militar, el tipo de teatro acre de ser un cantante, la naturaleza exagerada de Kabuki de todas las caras torcidas, la mueca, el grito. Greep pronunciará de la nada, comentarios negativos completamente no idiomáticos como «algunas personas son tan inútiles como los párpados en los ojos de un pez», esa es una línea de Scott Walker si alguna vez escuché una. Al igual que algunos de los trabajos posteriores más experimentales de Walker, la música de Black Midi puede sentirse curiosamente atrofiada y bidimensional, a pesar de sus capas metatextuales y su diabólica complejidad. Si el intelecto en fuego infernal tiene fiebre, la temperatura emocional a menudo desciende hasta los niveles de la morgue; su música está mejor equipada para comentar sobre la emoción que para sentirla o expresarla. Continúan superándose, como siempre lo hacen, por pura convicción, montando el filo de la navaja entre la precisión clínica y el abandono enloquecido.
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