Al crecer en Lublin, en el este de Polonia, Piotr Kurek nunca pudo decidir qué tipo de música quería hacer. Primero tocó la batería en una banda de garage-rock; luego golpeó a gabber en su PC. Al mismo tiempo, estaba aprendiendo el cornamuse, un señor de los Anillos-mirando instrumento de doble lengüeta, y se educó en el trabajo del conjunto medieval Studio der Frühen Music de Thomas Binkley. Entonces, tal vez sea lógico que la música de Kurek esté por todas partes, ya que él admite alegremente. en 2011 Calor, el compositor con sede en Varsovia combinó muestras exóticas con órganos antiguos y piano eléctrico, evocando paisajes húmedos y kitsch de mediados de siglo. Tejió una doble hélice de contrapunto barroco y repetición minimalista en 2012 edenaluego se dio la vuelta y emparejado jams de caja de ritmos con quijotescos solos de guitarra eléctrica. Y en 2020 Se hará un sacrificio / Todas las escenas malvadas—basado en partituras escritas para el Estudio de Teatro Paper Tiger de Beijing— pasó a los drones doom-metal, la ópera del Renacimiento y encantamientos susurrados.
Pero hay hilos comunes en casi todos los álbumes de Kurek. Le gusta especialmente tratar la voz como una textura instrumental, muestreándola y apilándola en acordes intrincados, con un efecto suntuoso y extraño. Sobre el fascinante año pasado El mundo habla, dirigió su atención a las fuentes anatómicas de la voz, profundizando en una serie de tonos nasales y guturales evocadores de cartílago y carne; ahora, en Flor de melocotóncambia el espacio carnoso laríngeo por el pulido hiperreal de Auto-Tune.
Auto-Tune tiene más de un cuarto de siglo y pocos géneros aún no han sido pulidos por su cromo. Sin embargo, Kurek hace que su maullido de cyborg suene nuevamente extraño. El álbum comienza con una voz solitaria que se arrulla dulcemente a sí misma: primero, una sola línea sin adornos, y luego dos partes de múltiples pistas entrelazadas en una armonía dichosa. En su registro más profundo, suena casi como un violonchelo con arco, mientras que el trémolo parpadeante y el melisma de pasos rígidos evocan, no de manera desagradable, el balido de una cabra bebé. Este breve preludio, «The Art of Swapping Hearts», se transforma a la perfección en la canción principal, en la que la voz irrumpe en una constelación a cappella de sibilancias y tarareos parecidos a los de una gaita: grumos gruesos y granulados de tono distribuidos en remolinos extrañamente perfectos, como una representación de AI de mantequilla de maní.
Técnicas similares de corrección de tono se desarrollan a lo largo de este álbum corto y cautivador, complementado con toques escasos y puntillistas de flauta y marimba y, en «Breathing» y «Ds / The Moss Beneath» interconectados, un lecho de cuerdas sentimentales de Hollywood. El estado de ánimo es idílico pero extraño, e interrupciones dispersas: un timbre acústico que recuerda a un iPhone haciendo ping en lo alto de la mezcla; una voz baja que murmura «whoa»—haz que incluso los pasajes más almibarados sean impredecibles. El hechizo Auto-Tune finalmente se rompe en el «Bau» de cierre: sobre un coro melancólico impulsado por MIDI de monosílabos apilados y arpegiados, el intérprete de Paper Tiger, Xiangjie, ofrece un monólogo de palabras habladas emocionantemente ominoso. Suspira y gruñe en un tono grave de barítono que no ha sido tocado por la corrección de tono, en parte gato ronroneando y en parte cono de altavoz destrozado; los resultados suenan como un Linton Kwesi Johnson en chino al frente del conjunto de Meredith Monk.
