Es hora de agregar “cantante” al ciempiés de barras que define la carrera de Stormzy, porque cantar es lo que el rapero/editor/filántropo/bailarina torpe lo hace principalmente en su tercer álbum, Esto es lo que quiero decir. Hay arrullos suaves, armonías corales, Sprechgesang e incluso disparos enérgicos de R&B que revienta los pulmones. También rapea, por supuesto, pero ya ha demostrado que es bueno en eso: «Mel Made Me Do It» de septiembre, un adelanto de este álbum, demostró su talento innegable. Es cierto que ha logrado algunos coros tensos antes, sobre todo en “Blinded by Your Grace Pt. 2”, pero, desde entonces, ha estado recibiendo lecciones. Ahora canta con la libertad palpable de alguien tocando notas altas en la ducha, incorporándose a los rugidos colectivos de las gradas de fútbol o, más concretamente en el caso de Stormzy, afinando armonías con otros fieles de la iglesia. Pasó gran parte de los últimos 18 meses poniéndose al día con las fechas de la gira cancelada por COVID, saltando de la arena al campo del festival. Pero lejos de la adulación reflejada y los pozos de mosh sudorosos, este disco se siente imbuido de la quietud de las reuniones de adoración mensuales a las que asiste en el sur de Londres. “Escuché que el domingo es el nuevo sábado”, ofrece, despreocupadamente, en la canción principal.
La mayor parte de Esto es lo que quiero decir se registró en la isla de Osea, una losa de tierra privada que se encuentra en el estuario de Blackwater, frente a la costa de Essex. Durante unas pocas horas cada día, una sola carretera conecta la isla con el continente antes de que las aguas salobres se traguen la pista. Stormzy necesitaba aislarse —del mundo, de las expectativas y de sus dudas y demonios internos— para recordar cómo se siente la libertad. En un entorno que era en parte un campamento de escritura y en parte un retiro religioso, el extenso elenco de músicos cuidadosamente seleccionados para trabajar en el disco se despertaba, comía, rezaba y luego creaba. Incluso con este enfoque colectivo, durante gran parte del tiempo, Stormzy actúa para una audiencia de uno: Dios. Canciones como el «Espíritu Santo» de repuesto, donde descarga las cargas con las que luchó Pesada es la cabeza, son oraciones compartidas. En «Por favor», que despertará los titulares de los tabloides por su gentil muestra de solidaridad con Meghan Markle, un pararrayos compañero para la prensa racista del Reino Unido—se dirige directamente a su Creador sobre un piano sencillo y ondulante; a medida que su voz se desliza hacia el silencio, el coro se hincha para abrazarlo, como una congregación que impone las manos sobre un penitente.
No es que no deje espacio para una o dos flexiones en medio de toda la humildad cristiana. Se encoge de hombros ante los cargos de 50 mil dólares por dormir durante los horarios de salida de los aviones privados y pasa por encima de las marcas de relojes de lujo con una facilidad que haría sonrojar a los comerciantes más elegantes de Suiza. Es tremendamente entretenido. En el lujoso rap de «My Presidents Are Black», critica al gobierno del Reino Unido y le ofrece al miembro del gabinete Michael Gove «algo para tu nariz”, y hurga una vez más en su viejo papel Wiley, objetando: “No puedo luchar contra ningún hombre roto”. Y si no está flexionando o explorando su fe, entonces está, bueno, jodiendo. Ofrece «orgasmos, más de lo que puedes imaginar» en «Fire + Water», y hace referencias apenas parpadeantes a lo que lleva en los pantalones en «Need You» (cuyos torpes tambores amapiano exhiben un raro caso de cambio de tendencia). Tiene la costumbre de enamorarse de lo cursi cuando está desanimado, y su voz para cantar es un poco demasiado delgada para transmitir los clichés que salpican a «Firebabe» sobre bailar en las mesas y «cómo ilumina una habitación» siendo «algo para contemplar». .” A veces comparte demasiado, pero el atractivo de Stormzy ha estado durante mucho tiempo en su franqueza.
