La música del actor de voz zumba como un cerebro. Vibra, oscila, convierte estímulos extraños en ondas eléctricas. Su álbum de 2022 Enviado desde mi teléfono A veces parecía menos música que un arrastre neuronal: un cuaderno de bocetos gigantesco, de casi cuatro horas y media de duración, que combinaba poesía hablada, samples distorsionados y drones noirish. Esa transmisión épica confirmó a Voice Actor—originalmente el dúo de Noa Kurzweil y Levi Lanser, quienes dejaron el grupo antes del lanzamiento del álbum—como uno de los actos más misteriosos del sello musical externo belga Stroom. Ahora Kurzweil se ha asociado con Squu, un oscuro productor galés que ha lanzado 39 canciones en Campamento de banda durante los últimos cuatro años; la mayor parte de su Nube de sonido las transmisiones están en un solo dígito bajo, en Lujuria (1)una toma más concentrada de ambiente sensual con suaves gestos de dub de dos pasos y deprimente. Sostiene lo sublime y lo mantiene en suspenso como un orgasmo prolongado y prolongado. Esta es una música de un estado primitivo, delirante y deliciosamente agotado.
A lo largo de los 45 minutos del álbum, los brillantes pads de Squu se extienden horizontalmente, sonrojándose como el vino, mientras que la voz de Kurzweil domina una autoridad remota y romántica. Es una armonía improbable. Lujuria (1) brilla con éxtasis melódico incluso cuando es sacudido por ruidos metálicos y fallos de percusión o por la consonación de roble de Kurzweil. El ambiente vago y los detalles ásperos se complementan en lugar de negarse entre sí: el canto metálico de los pájaros que se encuentra con los graves graves de “You”, o los clics sincopados que coinciden con el arpegio celestial de “Rattle”. Con cada pequeña inflexión de timbre y respiración, se produce un poderoso cambio de humor.
El álbum alterna con gracia entre bocetos ambientales flotantes y pulsos bien agitados. “dYn”, con su swing deconstruido, suena como el interior de los pulmones vacilantes de un corredor de maratón, mientras que “Fields” simplemente suspira junto con su dulce motivo sin ritmo y sus adornos atonales. Pero incluso en sus momentos más vagos y abstractos, Lujuria (1) Posee agudos poderes expresivos. Parece un hematoma de origen incierto. A pesar de la centralidad de las palabras, se resiste al significado. Imita ese estado del buen sexo cuando los umbrales explotan y toda lógica se desvanece. Kurzweil convierte las palabras en táctiles, onomatopéyicas. Su voz es en gran medida ininteligible, a menudo mezclada muy baja, pero incluso cuando articula con mayor claridad, sus palabras aún conservan una calidad espesa. “Tus manos alrededor de mi cuello”, repite fríamente en “Nekk” de dos pasos, el k reverberando y burbujeando como clics yónicos, una especie de ASMR ginecológico. Kurzweil pierde el significado de los fonemas, lo que hace que sus abstracciones brillen aún más intensamente.
Lujuria (1) sigue el arco narrativo de una imagen que se va despixelando lentamente, y cualquier cosa que se acerque al lenguaje, la lógica o la claridad solo comienza a acumularse en la última canción. En “Barbara”, el cierre del álbum, Kurzweil habla por primera vez con oraciones completas con significados claros e inequívocos. ¿Qué tiene que decir ella misma? “Barbara Walters era una snob condescendiente, ignorante y arrogante”, entona, haciendo referencia a La entrevista antagónica de Walters con Dolly Parton en 1977. Es el tipo de cosas que alguien dice en voz alta exactamente a medio camino entre los estados REM y la vigilia: lógicamente sólida pero contextualmente absurda. Kurzweil y Squu han descubierto que ese es el tipo de registro necesario para transmitir la esencia de los sueños. Es un modo de comunicación más allá de las palabras.
