Hace mucho tiempo que los vocalistas punk dominaron la ira y sus múltiples variantes: rabia, desdén, irritación malcriada. Para el cuarteto londinense Shake Chain, el miedo y la vulnerabilidad son trincheras igualmente interesantes de la mente humana. En su álbum debut, cadena de serpiente, la cantante principal Kate Mahony ofrece lecturas locas de ambos: sollozos, gritos, lloriqueos y chillidos a su paso a través de pequeñas instantáneas banales de la vida moderna. Sus compañeros de banda, el guitarrista Robert Eyres, el bajista Chris Hopkins y el baterista Joe Fergey, visten sus duros arreglos con texturas de sintetizador y muestras de videos conocidos. El estruendo solo maximiza la cantata de incomodidad de Mahony; lo convierte en un disco punk inusual que es tan divertido como desquiciado.
Sin una hoja de letras a mano, todavía puedes disfrutar de la pura animalidad de la voz de Mahony. Solo captarás una palabra real aquí y allá, pero sus rabietas psicodramáticas: imagina a Miss Piggy volviéndose loca en Maury—son un deleite en sí mismos. En “Mike”, con tintes de surf, Mahony recrea los gritos paranoicos de una mujer cuyo fusión de un reactor se volvió viral. “¡Miiiiiiiikkkke! ¡Me está atropellando!”. grita sobre la guitarra deformada por el calor y los címbalos salpicados. En «Stace», Shake Chain toma un fragmento de EastEnders, la telenovela británica schlocky de larga duración. Distorsionan el diálogo melodramático en el material de las películas snuff; los gritos de luto suenan como adolescentes que huyen de Leatherface’s sala de huesos.
Shake Chain está interesado en pervertir el contenido omnipresente hasta que sea apenas reconocible, convirtiendo lo mundano en una pesadilla despierta. Pero tienes la sensación de que encuentran el material de origen infernal tal como es. Mientras Mahony se lamenta en “Internet”: “¡No pongas eso en Internet!/Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh… ¡Está fuera de contexto!”. Shake Chain está infinitamente interesado en objetos cotidianos, eventos y conversaciones, principalmente, cómo horrendo están. Mahony llena «Cumpleaños» con electrodomésticos y muebles, transformándolos en rayos de luz surrealistas. “¿Creemos que las sillas están implícitas?” pregunta, antes de soltar una sarta retorcida de charla trivial: «¿Tienes una luz?/¿Qué hora es?/Cuando miras en el horno/¿Te mira?»
En la “RU”, resoplando y con un sonido de guitarra, compara la seguridad con “otra ancla”, lo que sugiere su potencial para hundirse tanto como amarrar. La canción está estructurada como una charla torturada en un enfriador de agua; Mahony se burla de sus preguntas, modificando su significado palabra por palabra. “¿Sigues/Sigues/Sigues viviendo?… ¿Sigues viviendo en ese piso?” Es una discusión común, pero la entrega, como un gato callejero moribundo, subvierte lo familiar. cadena de serpiente está plagado de momentos como este. En la “arquitectura” mínima, Mahony se burla de la movilidad ascendente, vinculándola a una apreciación burguesa de las estructuras. Un patrón de sintetizador robótico plano se desliza debajo, mientras reflexiona sobre su pasión: «Tratando de diseñar una tumbona/Por el resto de mi vida», canta. Casi puedes verla hojeando una enorme pila de Residir revistas, buscando satisfacción en las mansiones de 3 millones de dólares de otras personas.
